A veces iba a un chiringuito a conectarme a internet, era verano y no tenía acceso desde mi casa. Iba a descargarme series o leer blogs, ajeno a los problemas de aquellos que no habían nacido entre algodones, pedía un batido de fresa dopado con todo tipo de siropes y natas y me conectaba. En esos días hablaba mucho con una amiga, arreglábamos el mundo desde nuestras sillas, tranquilamente, sin importar las consecuencias reales que tendrían nuestras intenciones, como si fuéramos verdaderos políticos, políticos que nacieron entre algodones.
Cerca de mi mesa siempre había un hombre sentado que pedía una copa y se sentaba mirando al mar. Tendría unos cuarenta años y era negro, alguna vez hablaba por el móvil en francés, seguramente senegalés o de costa de marfil, ¿qué más daría? Pero una vez levanté la mirada de mi portátil y le vi llorando mientras miraba al mar.
A partir de ese momento decidí prestarle algo más de atención. Llegaba y miraba por encima el periódico, luego se dedicaba a mirar al mar, con una mirada entre la nostalgia y la rabia. Su historia era muy distinta a la de cualquiera de mis amigos.
Había nacido en Senegal, en una familia bastante pobre. Sus padres murieron y tomó las riendas de una pequeña familia formada por siete hermanos, pescó, repartió periódicos, sirvió comida a los más ricos y un día ahorró lo suficiente para intentar vivir el sueño europeo. Pagó unos billetes a la tierra prometida, donde no faltaba leche y miel, donde no había hambre y había mucho dinero para todos.
Se montó con su pequeña familia en una patera, dispuestos a cruzar el estrecho y llegar a la tierra prometida. La patera iba bastante cargada con gente de la que no sabía nada, pero con la que compartía el sueño de una vida mejor, gente para la que ese viaje se convirtió en un viaje de ida a un lugar mejor, un viaje sin retorno. U
Una hora después de que zarparan destino a España comenzó la tormenta, el bote comenzó a zarandearse y él y sus hermanos se agarraron fuerte. No podían caer, debían mantenerse unidos, pero el bote zozobró y cayeron todos al agua. La tormenta hizo el resto, y solo él llegó a la costa, el resto no fue tan afortunado como él.
Día tras día, tenía que trabajar como un negro para vivir bastante peor que un blanco. Trabajó recogiendo chatarras, de estibador en un puerto, cargando cajas en una lonja y finalmente en la construcción como peón de obra. De sol a sol, por lo menos se ahorraba la crema, ventajas de ser africano. Entretanto seguía guardándole rencor al mar por arrancarle todo aquello que le daba sentido a su vida en otros tiempos, mirándolo con rabia y con nostalgia a la vez, como solo saben hacer los que pierden tanto.
Miradas que lo dicen todo, sin tener que decir ni una palabra. Y mientras tanto nosotros arreglando el mundo, entre algodones.
